Os restos de uma festinha...
Alimento numa dura batalha,
Nessa criança que ali não mora;
Só sofrimento, fome e cansaço,
Nada tem e pouco implora...
Neste breve poema que eu faço,
Não existe o apelo do Amor.
Apenas tristeza e melancolia,
Pouca sorte e muita dor...
mongiardimsaraiva
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