A CROSTA DAS MÁGOAS

A poesia não tem rosto,                  

Não fala e pensa, nem ri...
Ela faz parte do vento;
Sopra e geme aqui dentro,
Desde o dia em que a vi...
Resiste, transgride e acena,
Numa doce calma serena;
Brisa de um mar que senti...
Tudo fica suspenso nela;
As árvores, a vida e a terra,
Os homens, a lua e as águas.
Uma névoa cobre a guerra
E um choro sentido de vela,
Dilui a crosta das mágoas...

mongiardimsaraiva