Tudo está pregado e sem fluir.
Só a solitária aranha, a teia tece.
O vento não sopra; não tem canto.
A gente não ouve o nosso pranto.
As folhas deslizam sem emoção;
Não há tristezas, nem comoção.
Há apenas um arrastar nostálgico
Que acompanha o uso do tempo...
O fim do dia transparece trágico;
Num rouco e pesado lamento...
Criaturas adormecem ao relento,
Sonham e rezam; sono mágico...
mongiardimsaraiva
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