não existem mistérios
tudo é tão simples que cala
a metafísica é um jogo da mente
vil e dormente que nos embala
a terra é o celeiro da vida
que nos cria e nos dissolve
ossadas que ficam aí por ficar
o amor que achamos possuir
é a ilusão de estarmos vivos
para além da morte que somos
e do desejo de a perpetuarmos
assim não adianta criar deuses
nem sacerdotes e reis momos
apenas o respirar é quanto basta
em fluxos e refluxos de ar
que incham e desincham a carne
o ego não passa de uma cama
onde aguardamos sós e deitados
o dia em que apagar a nossa chama
mortos esquecidos e enterrados
Mongiardim Saraiva
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